Когда любовь еще пытается воскреснуть

Жить  отмирающим – не впрок.
И «чистый лист» не так уж просто
Класть на корявость наших строк - 
Как тело  близкого под  простынь.

Страсть в горстке пепла, хоть бы ей
Хотелось воскреситься в пламя.
Стихи – всего лишь  плач детей,
Зачем-то не рожденных нами.

Пульс чувства… хочешь – оборви!
Дай шанс - 1 из миллиона…
Лист – саван умершей любви.
Пеленки  новонерожденной.

Стих -  боль-фантом из-за того,
Чему не быть уже вовеки.
Корявы строчки – ничего!
Им лайки  – медь любви на веки.

Так  в сердце, хмыкая, плюют,
Стучатся в крышку гроба комья.
В стихи тебе любовь свою
Сдавал, как Бродского в дурдом, я .

Да, неприглядно, извини -
Все  то, что чувствую – наружу….
Как гвозди в Божии ступни,
Вот так же  входят строки в душу.

Так боль безумствует, круша
Все то, что было  сердцу мило.
Так извивается душа,
Где крышкой гроба прищемило.

Как институтка, шел каприз
По кругу банды непоняток.
Собой больней – так притворись
Той, кем не станешь без меня ты!

Как пепел – прежним огоньком.
Ведь все людское слишком зыбко.
И как насильник горлу  ком.
И шлюхой льнет ко рту  улыбка.
 
Любовь заплакала с креста,
Ведь на осине ревность виснет.
Твоя  душа  - обитель та
Где жить мне… Но не в этой жизни.