О наболевшем

Я много обижаюсь и грущу,
От этого так больно на душе.
Я это не специально. Не хочу
Держать кого-то на карандаше.

Я правда знаю, что не хорошо,
И знаю - хуже будет только мне.
Пойду на улицу - хоть там слегка свежо,
Но воздух, ох... донельзя нужен мне.

Я разгоняюсь до небес! Туда,
Где от огня следочки золотых.
Но вот беда. Беда, беда, беда...
Огонь лишь здесь. Там сгусток дымовых.

Мой крик ослаб. Да-да. Я как бы здесь кричу.
И поджигающий мой нрав погас слегка.
Сама решать я больше не хочу.
Инициатива сдохла. Всё. Пока.

А, об обиде. Это потому,
Что баба я не та. Не мозгоклюй.
Я говорю по факту, по уму.
А ты решай-хоть слушайся, хоть плюй.

Но даже так меня не слышно. Очень жаль.
Но силы нет. Огонь, увы, погас.
Вот искорка. Вот тлеющая шаль.
Огнива нет. Замёрзнем в этот раз?

Да если так-пусть будет! Поделом.
Снимаю грузы тяжести оков.
Я больше не бросаюсь напролом.
Теперь зависит всё от чьих-то дров.

Нет, не о грусти точно этот стих.
Задор мой гаснет, оттого бунтует.
Мне страшно. Огонек утих.
Скажи, твой ветерок его раздует?