На распутье

Кто в наших бедах нынешних виновник?
Все разъяснил мне правильный зека, -
Поэт в России больше, чем чиновник,
Но меньше все же будет мужика.

Он мне сказал: о чем молчат артисты,
Подобные безродному жиду,
Коль бороды исламских экстремистов
У творческих работников в ходу?

Куда духовная элита дышит?
На Средиземноморья миражи?
Что на Руси художника есть выше, -
Спросил зека, - что низменней, скажи?

И что, вообще, сейчас интеллигенты,
Что прячут за горами болтовни?
И зек изрек, они иноагенты,
Плевали на народ простой они.

Нарциссы и эксгибиционисты.
И плюнул под ноги бывалый тать, -
Им бороды лобзать бы террористов
Да жопу голливудскую лизать…

И я спросил, народны ли шансоны
Иль нэповский дешевый балаган?
И ваши воровские ли законы
Родные для рабочих и крестьян?

И я спросил, да что вы за парода?
По-христиански ль множите общак?
Не вы ли все сосете из народа,
Лохами называя работяг?

И я спросил, не вы ль цинично, зверски
По лагерям все под себя гребли,
Давили Мейерхольдов и Флоренских,
Что были солью, гордостью земли?

Не вас ли принимала та Европа,
Коль удавалось счет перевести?
«Ты ссученный», - он буркнул и потопал,
Когда дошло, что нам не по пути.