Delete

Сожги стихи. Их пишут для того,
Чтоб разводить костры ночной порою.
Убей литературного героя
Один же чёрт – в страницах всё мертво.
И убери объедки со стола –
Синицам крошки, а собаке кости.
Соседский пёс скулит и рвётся в гости,
Впусти его, ты слышишь этот лай?

А голод строк ничем не утолить,
Их не накормишь бутербродом с сыром.
Давай,  строку   растягивай на вырост,
Считай в кармане смятые рубли,
Которые  недолго поменять
На пачку сигарет и кофе чашку,
Отдать за всё последнюю рубашку –
Поэзия такая западня…

Казалось бы,  какая в том нужда –
Часами биться над нелепой строчкой,
Шлифовкой рифм,  корявостей обточкой,
Меж тем, чернила сохнут, как вода.
И не во что уже макнуть перо,
Сухим больней – оно по коже чертит.
Разбуженные этим скрипом черти,
Подсказывают – что-нибудь сморозь.

Глядишь – простят, прокатит  бред любой,
Лепи строку приятней и красивей,
Сойдёт за стих и бред кобылы сивой.
И наплевать, что где-то разнобой,
И смысла нет… Ты видишь – смысл убит!
Всё врут – поэт не должен быть голодным.
И,  потирая шрамы от колодок,
Опять нажмёшь –  Delete, Delete, Delete…