Первое января

Мороз, минус двадцать градусов Цельсия,
Перемёрзли ручьи звонкоструйные,
В теле дрожь, но в душе пою песни я.
Отдыхают ветра прежде буйные.

Утро, тишь, нет людей надоедливых -
По домам своим тёплым попрятались,
Год встречаю я взглядом приветливым,
Чистоте той январской всё радуясь.

Спят поля под барханами снежными,
Дремлют травы, что осень баюкала,
Снятся им дни весенние, нежные,
Что капели наполнены звуками.

Клонят ветви безмолвно кустарники,
Бездыханны, покрытые инеем;
Лед сцепил меж собой берега реки,
Бег воды наполняя бессилием.

Протянуло мне солнце свой первый луч,
Чтоб я с ним смог рукой поздороваться;
Небо ясное, нет облаков в нём и туч,
Словно ждёт тот сюжет своего творца.

Что исполнен порой вдохновением,
Соберёт, всё в округе прекрасное,
И с присущим ему лишь умением,
Явит позже творения разные.

Может стих, от руки выйдет гения,
Полотно живописное, светлое,
Или музыки дивное пение,
Что души тронет струны заветные.

Этот год, что красиво так начался,
Принести должен много хорошего;
Тем, кто трезв, и кто в хлам насвинячился -
Пусть он будет счастливее прошлого.