20. 7. Здесь стою!

Боль не тревожит сердце смолоду,
А к зрелости -- испепелила,
И словно всё оно исколото,
И слепнет днём под слоем ила.

Кто постучится в дверь мою?
Где ты,  потерянное золото?
Душа пустыней перемолота,
Я не могу иначе -- здесь стою!

***


Рецензии