Говорят, что он старик,
А шалит, как маленький,
Сохранился аппетит
На большие валенки
На пожатия руки,
Встречи, взгляды разные,
Вот такие мужики,
Если нету разума.
*
Этого понять нельзя.
Это всё, что может
День, улыбкою грозя,
Если занеможет
И не раз не два не три,
Триста тридцать девять.
В душу жизни посмотри,
Чтоб в себя поверить.
Говорят, что он старик
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124011102273
Свидетельство о публикации №124011102273
Рецензии