Рукопись

     Подвал сырой, огонь свечи
     И тусклый свет на стенах серых,
     Вот стол, за ним, сидя с пером
     Седой мудрец писал усердно.

     Дрожала у него рука -
     Знать, правда горькою была,
     Скрипело острое перо,
     Как много лет с тех пор прошло.

     И только Русь всё та, как прежде
     От зла не может отступить,
     И правда горькою бывает,
     Порою очень трудно жить.

     Подвал сырой, историй строки,
     Давно не стало старика,
     Но его рукопись осталась:
     Как завет старца на века.

     Он жил с мечтами о минутах
     Счастливых для страны своей,
     И верил в то, что люди смогут
     Встряхнуть всё подлое с корней.

     Что зла не станет в этом свете
     И грех на душу, не беря,
     Судить не будет всех невинных
     Людская шумная толпа.
    
     Сойдут на нет война и голод,
     Для  счастья создан человек,
     В спокойствии, в благополучье
     Встречать он будет новый век.
    
     Был старец мудрым человеком
     И правым, в общем-то, во всем,
     Но в круг, попав своих иллюзий,
     Он заблудился все же в нем.

     Листаю старые страницы,
     И набегает в тело дрожь,
     Как много нечисти на свете
     И в эту нечисть каждый вхож.
                19 июня 1993 г.