За этой птицей бы в перелёт,
Туда, где "даль" — лишь слепое нечто,
А не раненною в живот
Тупой скотиной, гниющей мечтой.
Но и не летать, расправляя крылья,
Когда так нужно от себя же скрыться?
Рывок в пылающей эскадрилье
И за желанным — что ли убиться?..
Холодны скалы? Теплее — лица?
Камней объятья — не рвут нутро,
Не обрекают паскудно биться,
Не бьют по слабостям — уже щедро.
В тех битвах много брошенных ими-мной
И сил, и слов, брони меня лишивших.
От вас свобода — мой Изумрудный трон
И ваша смерть как морально нищих.
[28. 11. 2021/10. 01. 2024]
даль
© Copyright: Альфард Волкодав, 2024
Свидетельство о публикации №124011003682
Свидетельство о публикации №124011003682
Рецензии