Мятеж

Вот идет носитель собственной судьбы, –
Теплый, как последняя лепешка.
Красные фасады, белые столбы,
Синие стеклянные окошки.

Проезжают мимо желтые такси,
Красные пожарные машины.
Город – семь столетий ядерной Руси,
Нефть и газ – на кончике вершины.

Золотое время в ярких куполах,
Голубое небо над плечами.
Наши, как и прежде – на своих местах,
Чередуют радости, печали.

Как отцы и деды, жил по-разному – 
Сверху гнет давил, крутил в узлы;
Изнутри кусочек неба ясного,
Сквозь решетки, что черны и злы.

Он восстанет (в женщинах – скорее),
В темной силе атомных страстей:
Черные кареты, мертвецы на рее,
Свежий хруст оранжевых рублей.

Черное пройдет и через красное
В золотое выйдет в куполах,
Облака летят, как птицы разные –
Много что запомнится в веках.

Он, хотя и бьётся, не справляется –
Что успеет, что закончит в час? –
Небо смотрит, небо улыбается:
Небо знает, он – один из нас.

…Стих не обойдет вниманьем Бродского,
Воскресит чужие голоса:
Он носитель Пушкина и Троцкого,
И судьбы, как летняя гроза.

Раззудись, плечо! – взмахни рукою, –
Не забыл, зачем нам нужен меч?! –
Поднят он, судьба сплелась с мечтою,
Жизнь – на плаху, там все горе – с плеч.