Проходят дни, как и года
Среди заботы суетливой.
Не то, чтоб не умел летать,
Но всё умение забылось.
Истёрлось в тонкую муку
Желание искать восторга
И не осталось на веку
Способности зачать ребёнка.
Всё сводится к питью вина,
Хотя вино изыск ненужный,
Когда привыкшие дрожать,
Подобны псам, стремятся к лужам.
Вода грязна, вот и она
Забвению души подобна.
В объятьях страха жизни ткань
Всегда порочна и зловонна.
Проходят дни
© Copyright: Луиза Мессеро, 2024
Свидетельство о публикации №124010907021
Свидетельство о публикации №124010907021
Рецензии