Проза. Утро

Утро, красивые люди, сгорбленные как колосья на ветру. Печальные пародии на героев из фильмов с книжным пафсотным цинизмом. Утро не ловит светлячков в ночи, вылавливая лишь людей и тени. Прорисовывая их с садистской отчетливостью на разноцветной поверхности земли. И все же я люблю утро, ведь она дарит надежду вечера, а с ним сна. Часы ожидания дробят строй моих теорий шрапнелью, оставляя шлейф дыма и красные, даже багровые чернила. В этой наивной белизне больше черного, чем в смоле. Утро пытается схватить меня своими жирными пальцами и испачкать своей безупречной обычностью. Неизгладимой жаждой сомнения, где я управляю тем, что управляет мной, управляемое чем то другим. Заставь меня плакать от счастья, ударь, будь самым жестоким палачом, но заставь меня чувствовать, что я живой. Облей кислотой, раствори в своем голосе, сделай фантомом, отблеском звука, только не молчи. Ведя меня по одним и тем же перекресткам, как преступника на виселицу. Моя сигарета — приговор циничной жестокости неизвестного свойства и происхождения. Хотя может быть лишь так мне интересней.