Писать стихи вовеки не умела –
Такой талант не для моих мозгов.
Я завистью завидовала белой
Всем, кто сплетает кружево из слов.
Но август. Сад. И женщина седая
Стихи свои читает, не спешит.
Как будто обо мне, как будто знает,
Что жизнь мою сейчас разворошит.
Ленивой змейкой уползает лето.
Желтеют клены, холодно с утра.
А я уже сижу среди поэтов.
Наверное, и мне писать пора.
Начало
© Copyright: Татьяна Кузьмина 15, 2024
Свидетельство о публикации №124010805437
Свидетельство о публикации №124010805437
Рецензии