я листаю наши слова как книги

я листаю наши слова как книги,
с силой революций,
монгольским игом,
с правом и присягой
чужих вассалов,
я смотрю назад —
нас давно не стало,

кто-то лучше нас мимо ходит парой,
мы же стали снегом, водой и паром,
смесью невесомых глухих субстанций,
мы остались
песней, полетом, танцем,
в переходах улиц, метро и станций,
среди чьих-то писем и иллюстраций,
в глубине шагов и в помехах раций,

чтобы нас не спутали, не соврали,
мы живем в делах,
в суете, в аврале,
в отраженьях рюмок с аперитивом,
где тебя я снова опередила,
забрала в стихи, чтоб не задыхаться,
наши небоскребы вдоль всех локаций,
где следы объятий в секретных чатах
кто-то внес в архивы и запечатал
на тату в сплетеньях деревьев ветхих,
вдоль метро по самой зеленой ветке,

где терялись серьги и мой дар речи,
в самом сердце точки
замоскворечья,
разбивая душу под шум проспекта,
эта наша пьеса
снята и спета,
в ней уже не сделать других ошибок,
ты теперь мой космос, мой зевс и шива,
наши книги — кнопки рестарт и пуска,

даже если в них
абсолютно пусто