Шестое декабря. Выдумщик. Цирк. Май

Шестое декабря.

Это случилось год назад,
Шестого декабря.
С рогатки пьяный я убил,
На крыше воробья.

Вся изменилась жизнь моя,
Ночами я не сплю.
И совестью, будто пилой,
Сердце себе пилю.

Пилю по нервам, жилы рву,
Грызу зубами руки.
Убийцей чувствую себя,
Терзают душу муки.

Лишил зря жизни воробья,
Вед, он мне был не враг.
Сломал я руки в декабре,
Упал пьяным в овраг.


Выдумщик.

Или ноги короткие,
Или рубаха длинная.
Жизнь моя не медовая,
С горечью – полынная.

Или страна не такая,
Или народ плохой.
Может быть, климат влажный,
А мне, подходит сухой?

Может на мне проклятье,
Порча, а может сглаз?
Я презираю оперу,
Рок не люблю и джаз.

Нет у меня работы,
Коллег, соседей, друзей.
Больной от пят до макушки,
Старый как Колизей.

Я не люблю рыбалку,
Секс ненавижу, спорт.
Зачем меня мать рожала?
Сделала бы аборт.

Это ребята, стих – шутка,
Люблю писать всякий бред.
В духовке томится утка,
Жена ждёт на обед.



Цирк.

Помню я вкус, настоящего хлеба,
Мы стали жить, как Аддис-Абеба.
Мы называли хлеб – каравай,
Сейчас, ешь химию - меньше болтай.

Пиво скисало, на третьи сутки,
Год концентрат не скисает в желудке.
Яд в колбасе, мы сегодня едим,
И с силиконовой женщиной спим.

Куры сегодня, вообще не синеют,
И одеяла в постели - не греют.
Люди детей, рожают в пробирке,
Все мы мартышки, живём будто в цирке.


Май.

Мы познакомились в трамвае,
Я в куртке был, она в пальто.
Любовь приходит, только в мае,
В другие месяца – не то.