Занавесили мир облака,
Надавили, куда еще хуже.
Словно чья то большая рука
Подыграла ненастью и стуже.
Чую тяжесть я старым хребтом,
От нее не избавиться разом,
Окрестив перекошенным ртом,
Зимний вечер забористой фразой.
Неизвестно зачем я иду.
Берегу что есть мочи поклажу.
Она, видно, в торговом ряду
Дефицитом считается даже.
Никогда я не жил налегке.
Все несу, чем судьба наградила.
Лишний груз от зимы в рюкзаке
Забирает последние силы.
Тяжесть
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2024
Свидетельство о публикации №124010705334
Свидетельство о публикации №124010705334
Рецензии
