припёка сбоку

Увы, в литературной толкотне
теряюсь напрочь, как припёка сбоку,
моя необразованность во мне,
она меня шпыняет в спину бойко,
подталкивая к спорам ни о чём
с таким же самым офисным планктоном.
Ну, что там? Бес и ангел за плечом
заводят спор на сленге монотонном,
пока в трамвае киснет сонный люд,
разморенный дорогой и бездельем.
Болячки мрут под шёпот конвалют,
но мы свои познания не делим
с коллегами по цеху. Посему
талантами отмеченные свыше
обязаны не школе, а уму,
и я в окне на изморози вижу
подброшенный сюжет - она и он.
Роман в стихах, декабрьская рутина -
вдвоём курить выходят на балкон,
внутри бокалы, нити серпантина,
два стула, стол, бенгальские огни.
Какая пошлость, сладость графомана...
Такая чушь, но пальцем помани -
графья, князья и рюши, и румяна,
Каренин, Вронский, Анна, все гуртом,
пиши по новой, чуть приукрашая...
На кой тебе вопрос - а что потом,
найдут, прижмут - потеря небольшая.
Но можно хоть на миг войти во власть,
что бес, что ангел, как нам различать их?
Сияет клерк - а жизнь-то удалась,
вино рекой и дамы в пышных платьях -
зовёт предновогодняя пора,
она отражена в игрушках битых.
На плахе кровь сочится с топора,
и звёзды зависают на орбитах.
А вскинешься - тебя качнул трамвай,
в окошке тьма, и зимний вечер долог.
Когда сойдёшь, смотри, не унывай,
идя по хвое выброшенных ёлок.