Он

Он стоял посередине комнаты совсем один. Никто не хотел подходить к нему, а сам этого сделать он не мог . Люди, проходящие мимо, часто задавались вопросом, почему его не уберут, но ответа не получали.

Он был старый, его прежняя красота обратилась в царапины, которые он получал от кошек, когда его пусть и редко, но всё же выносили на улицу, и в пятна красок, беспорядочно разбросанные кистью по его  ножкам.

Его любили раньше, ему нравилось ощущать себя важным. И сейчас он готов был сделать что угодно, только чтобы о нём вспоминали, чтобы его помнили. Но он не мог.

От чувства собственной безнадежности и осознания незначимости его в этом мире, хотелось плакать и кричать. Но и этого он сделать не мог.

Он быть может тоже хотел ходить вместе с любимым человеком под зонтиком во время дождя. Он может тоже хотел попробовать пиццу из ближайшей столовой. Он может быть тоже хотел носить все эти ваши шапки, носки, варежки, просто чтобы согреться, чтобы почувствовать это тепло. Но всё-же как-бы он не хотел, не получилось бы.

Его роль  в этой жизни была очень простой, она была похожа на тысячу других ролей, она была до безобразия скучной. Как-бы ему не  хотелось думать, что он не такой как все остальные ему подобные, к несчастью всё было как-раз таки наоборот.

В тот день его выставили на улицу в ночь. Он не мог слышать, что про него говорят, но забирать его из этого страшного и неизведанного тёмного мира видимо не собирались.

Пошёл дождь. Погружённый в свои раздумья, которые тоже не особо отличались своей красочностью, он не заметил, как капли дождя начали постепенно смывать с него те самые пятна красок. Он чувствовал, что это конец, сейчас  у него заберут последний намек на эмоции. Пусть не его, пусть даже не кисточки и не красок, а человека, человека который почему-то взял эти самые кисточки и краски, подошёл к нему и размышляя о чём-то, желая что-то донести, начал размахивать кисточкой по его ещё тогда  красивому телу.

Наступило утро. Утомленный, задававшийся  вопросом о смысле и сущности бытия, он стоял уже не надеясь ни на что. По пустой улице, которая теперь видимо приходилась ему новым домом, редко проходили люди. Как и сейчас и все последующие дни.

В тот день он стоял на том-же месте, куда его поставили.  Он долго стоял  там и понемногу начал осознавать, что на улице очень даже хорошо и что солнце светит и греет его, даже без сильно полюбившихся ему красочных пятен. Он задумался над новым для себя ощущением и не заметил, что мимо проходил дедушка.

Дедушка был старенький и шёл скорее всего довольно долго. Все здания были закрыты, был слышен только стук палки и вой ветра. Дедушка медленно, но всё-таки приблизился к стулу. Сейчас, это наверное всё что ему было нужно. Он вежливо попросил присесть у стула, и дождавшись мысленного согласия, с благодарностью в душе, сел отдохнуть.

В тот момент стул казался ему самым удобным, самым лучшим, самым что ни на есть красивым из всех стульев! После его небольшого отдыха он ещё раз поблагодарив стул, ушёл по намеченному пути.

Спустя некоторое время он вернулся за этим стулом со своим внуком. Он по-прежнему стоял там. Позже его принесли домой, отмыли и убрали царапины. Теперь он служил для этого дедушки, тем предметом, к которому хотелось подойти в первую очередь.

Люди могут и плакать, и чувствовать, и любить. Но иногда они могут забыть о своих возможностях, которые жизнь дала всем, и стать как стульчик в начале истории. Но помните, что для кого-то вы идеальны, пусть вам так не кажется, пусть поверить в это сложно, но так и есть. А увидеть это можно лишь заглянув в свою душу.