Месяц бледный надо мной,
над Москвой и над Диканькой;
бредит в дымке как больной,
будто проклятый цыганкой.
Ноет сердце, ночь длинна;
заглянула смерть в канаву.
Приготовила война
горько-сладкую приправу.
Правда, ложь - в одном котле.
Не виновен!.. Виноватый!..
По растерзанной земле
день бредёт как косолапый.
Режет месяц плоть небес,
растревожен Храм Христовый.
Пляшет в поле гневный бес:
зазывает дождь свинцовый.
Жил здесь издревле народ:
Скифы, Анты и Сарматы...
Жили, проливали пот,
а теперь пылают хаты.
Боже сущий! Вразуми
души страждущих в обмане!
Русь Святая! Да уйми
Злобу сердца... Мы - славяне!
Мы - славяне
© Copyright: Таранов Илья Александрович, 2024
Свидетельство о публикации №124010602672
Свидетельство о публикации №124010602672
Рецензии