Тед Берриган. Слова для любви

Для Сэнди


Морозная зима и хрупкость снега
меня скорее утомляют.
Иду неисчислимыми путями, спотыкаясь,
насыщенный, ведомый своим "я",
которому вовек не быть спокойным,
толкаемый своей бурлящей кровью,
моим соображающим умом.

Влюбленный я в поэзию. Куда бы
не пошёл, меня моё бессилье поражает.
Стаканчик шоколада с молоком, кочан
салата, тьма облаков в час дня
преследует меня. От этого смеюсь я
или плачу.

А днём я сплю, заядлый мракобес,
забывшийся в мечтах о списках,
которые составил для покоя.
Джексон Поллак, Рене, Рильке, Бенедикт
Арнольд. Я улыбаюсь, наблюдая за своим
сознанием и вижу сладостные сны,
вздыхаю.

А ночью я без сна, под кайфом от стихов,
таблеток, простого трепета от феномена красоты,
и мои списки протекают по другому. Из ярко-
красных, чёрных, синих слов.
Кустарник. Темница. Отвергнутый.
Увы,

тревожит меня время. Всегда переполняют
мельчайшие детали. В Нью-Йорке 12.10,
а в Хьюстоне 14.00. Пора красть книги.
Пора сходить с ума. Ведь это
Судный день, год попугайной лихорадки!
Что говорю я?

А только это. В моих стихах и вправду
есть животные. И я пишу для моей Леди
Озера. Мой бог огромен, одинок, но не
запуган. Я доверяю своему благоразумию,
горжусь. И если иногда и устаю и кажусь
неподвижным, но все же

сердце ещё любит и сломается.


Words for Love

for Sandy


Winter crisp and the brittleness of
snow
as like make me tired as not. I go
my
myriad ways blundering, bombastic,
dragged by a self that can never be still,
pushed
by my surging blood, my reasoning mind.

I am in love with poetry. Every way I turn
this, my weakness, suites me. A glass
of chocolate milk, head of lettuce,
darkness of clouds at one o'clock obsess
me.
I weep for all of these or laugh.

By day I sleep, an obscurantist, lost
in dreams of lists, complied by my self
for reassurance. Jackson Pollock Rene Rilke,
Benedict Arnold. I watch my psyche, smile,
dream wet dreams, and sigh.

At night, awake, high on poems, or pills
or simple awe that loveliness exists,
my lists flow differently. Of words bright
red and black, and blue. Bosky. Oubliette.
Dissevered. And O, alas

Time disturbs me. Always minute detail fills
me up. It is 12.10 in New York. in Houston it
is 2 pm. It is time to steal books. It's time
to go mad. It is the day of the apocalypse the
year of parrot fever! What am I saying?

Only this. My poems do contain Wilde beestes.
I write for my Lady of the Lake. My god
is immense, and lonely but uncowed. I trust
my sanity, and I proud. If I sometimes grow
weary, and seem still, nevertheless

my heart still loves, will break.