Полста лет

Мои появления не радуют Вас, от сообщений не вижу экстаз.
Я честно пишу Вам всегда и везде, но кажется буквы увы все не те.
Пропала та легкость, та искренность фраз - Вам часто не нравиться голос и сказ.
Все как то иначе стало порой - я к Вам ведь пишу с открытой душой.
А вместо ответа осколки лишь фраз - сарказма полны и ирония в Вас.
Я кажется стал ведь уже забывать, какой вы игривой бывали подстать,
Как часто с улыбкой встречали меня, когда ж это было - наверно, вчера?
Сегодня совсем все не так и не сяк, а я ведь поверил - наивный дурак,
Что каждое слово мое вы ловили, и поняли мысли, меня вы раскрыли!
Но дальше и дальше смотрю я сейчас - а Вы не познали, не поняли «нас».
Да, да, говорю я сейчас лишь о том, что в сущности общей - есть я и есть он.
Мы в теле одном живем полста лет, такая ведь участь, таков «наш» секрет.
Наверное честно скажу я сейчас, мне стало труднее, мне больно от Вас…