Своего ты чувствуешь сразу - как сердечную боль,
Как дождь, стекающий по плечам и спине;
Мимолетную видишь тень на оконном стекле,
Раскрываешь ладонь и боишься спугнуть. В тишине
Или в шуме десятков спешащих куда-то колес,
Или в стуке железной дороги, летящей к судьбе,
Оборачиваешься на голос и тоже несмело зовёшь,
И никак не заснёшь в невозможно холодной себе.
Своего понимаешь мгновенно - ощущаешь удар под дых,
В оторопи замираешь, мешаешь идущим мимо,
В центре живой и движущейся суеты.
Он же не мог - не увидеть? Это же - ты...
Свой
© Copyright: Анна Кустова, 2024
Свидетельство о публикации №124010505477
Свидетельство о публикации №124010505477
Рецензии
