Хвост

Я отбросил поэзию просто. Как ящерка хвост.
А поэзия, глядь, не совсем отвалилась.. Желе
Ведь казалась каким-то! казалось, и выход-то прост!
А... вот факт: обернусь, а она - тут как тут, на земле,

Никуда и не делась. На ниточке нерва ползёт,
Разводя некрасиво в пыли и не кровь-то, а слизь...
Да к тому же ещё и за счёт этой жижи растёт,
Будто зарева ком.. пока звёзды ещё не зажглись.

Пока лучший какой не пришёл на моё вариант
Опустевшее место - пока не родился тот эльф,
А лишь вертит, на кочке усевшись, очки павиан,
Так их дёргая, что уж и стёклышки выпали, эх...

Ничего, провианту хватает пока. Для костра
Ещё много срубить безнаказанно сможет он рощ,
А затем.. Да кого же волнует "затем", детвора!
Вон, сидите себе в телефонах. Уныние прочь.

Только ящерке всё вот неймётся. И всё-то она
Не уймётся никак.. лишь помнётся, слегка погрустнев,
Повздыхает и... глядь, уже снова в себя стремена,
Как фанатик, вонзает... И тянется, тянется нерв.