Столько чистых листов,
Не прочесть их, не счесть.
С каждым связано больше, чем помещается.
Их три тысячи восемь,
А может и вовсе сто шесть,
Только слышишь, как звук разлетается.
Шелестят друг о друга,
Поднимаются вверх,
Наполняются новыми, скрытыми смыслами.
Корешком плотно стянуты,
Наши чувства и смех,
Все слова, в полуночных беседах добытые.
Каждый чист и наполнен
Не прописанным, но осязаемым.
И о каждой странице мы помним,
Под названием.
Под названием
© Copyright: Александра Ситдикова, 2024
Свидетельство о публикации №124010500215
Свидетельство о публикации №124010500215
Рецензии