Дорога на Питер

Дорога на Питер
щетиной небритой,
чтоб не было скучно,
по мыслям воздушным
елозит усердно…
Не худо, не бедно,
но тянется время
по шпалам нетленным
запёкшейся боли.
Я знаю, что вскоре
закончится это,
и чистой монетой
расплатится город
за пыл мой и норов…

Вокзал. Не случайно
никто не встречает.
Прождал. Бесполезно-
как будто подрезан.
С чужой передачей-
а как же иначе-
при всех интересах
из прозы и песен
испуганно дерзкий
я падаю в Невский…

Истоптаны просто
подробные вёрсты
пустых разговоров,
где слово за словом
рисует картину,
которую ныне
я вряд ли забуду-
а бес не попутал.
Увы, всё на месте,
и праведной мести
никто не попросит
ретиво и броско.
Я вышел на битву-
Так здравствуй же, Питер!..

Безлюдно и пусто
на улицах грусти,
бездонно и сыро
в покинутом мире
разбросанных статуй,
где спит, как распятый,
на собственном ложе
до боли похожий…

Я видел. Я помню.
Не то, чтобы больно,
а просто обидно-
его-то я в-и-д-е-л,
и сыпались градом
огни Ленинграда...
вдыхал, упиваясь,
щемящую сладость,
считал поэтапно
солёные капли
слепого восторга…
Потом ещё долго
в мучениях ночи,
как будто нарочно,
глотал вместе с дымом
размытые виды
плывущей столицы
на солнечных спицах;
и с выпитым чаем
уже ощущая,
как рушится вера
с последней потерей…

Мы виделись прежде,
но что-то надежда
ушла потихоньку-
и если бы только…
Ушла и остыла.
И с фронта, и с тыла
оскалились будни
в учтивости нудной.
И падшей столицы
размокшие лица
бредут вереницей-
и это не снится-
в открытую бездну…

Стою у подъезда.
И, кажется, будто
у каждой минуты
есть шанс для просвета
слепых километров...
Но, как ни прискорбно,
исчерпаны нормы
чужого терпенья,
и рвутся из плена
ожившие строчки-
от точки до точки,-
слагая посменно
как будто поэму
как будто в ответе
за северный ветер,
за белые ночи,
за Невский…Короче,
я видел, но сдался,
и слабые пальцы
просыпали буквы
конечного пункта…

Простая примета.
Но хватит об этом.
Ушла. Позабыта.
Дорога на Питер.




                8.04.2000