Медленной смертью дух наш умрет:
Люди давно позабыли свой род,
Спали без снов, пили без меры.
Мир – безразлично – красили серым.
Честными были лишь дети в подвалах,
Но спились, как все, превратились в бывалых,
И в тонкое били со злобой, до смерти,
И в стае чужак жаждал места и мести.
Я бился ночами – за добрые вести,
Будил на асфальте уснувшие песни,
Потом, задыхаясь, ловил их полет,
И жизнь отдалась – мгновениям нот.
1991
Медленной смертью дух наш умрет
© Copyright: Андрей Атаманов 14, 2024
Свидетельство о публикации №124010406135
Свидетельство о публикации №124010406135
Рецензии