Дом

Что есть дом?
Локация?
Квартира?
Снежок, парящий за окном?
Или настенная картина?
Иль вечер тёплый за столом
Под запах вишни и инжира?

А может, дом - деревни своды?
Копать картошку в огороде,
А после - пироги и чай?
А может - лето? Может, май?
А может - котик беспородный,
Что будет без тебя скучать?

А может - матери улыбка?
Рукопожатие отца?
Из печки тёпленькая дымка?
Дуэт с томатом огурца?

А может - пальмы тень под солнцем,
Спасающая в лютый зной?
И моря запах, что разнёсся
Над безмятежной головой?

Или друзей тот смех беспечный,
Что сотрясает всё внутри?
Что вторит сердцу, что до дрожи
Всё разжигает и кипит?

*

Иль дом - страна? Иль город душный?
Поля, деревья и трава?
И ты, по ним опять идущий
Из ниоткуда в никуда?

Воспоминания из детства?
Истории прошедших лет?
Любовь, сжигающая сердце?
Рассвета рыжеватый цвет?

Студенческие приключенья?
Гулянки, драгсы, алко, скейт?
Собаки, кофе и печеньки?
Диджейский вечеринки сет?

Иль звёзды, что сопровождают
В любой локации твоей?
Людей чужих прохожих стаи,
Что таят в океане дней?

*

А может, дом - это планета?
Во всей безумной красоте,
Что манит так своим секретом,
Плывя в беспечной темноте?

Возможно, дом куда уж больше:
И вся вселенная - наш дом?
Все люди - братья, да и кошки,
И птицы, и горшок с цветком...

Иль дом - то просто состоянье
Твоей души и жгучих чувств?
Твой дом - где ждут тебя и рады,
Что не утих твой тихий пульс.

Дом - место, где душе спокойно,
Где чувствуешь себя в любви, в тепле..
И этим местом стать достойно
Любое место на Земле.

Так что же, дом - то состоянье?
Или локация?
Иль что?
Или процессы созиданья,
Чтоб было что-то?
Иль ничто?

***

Поэтов дом - времён могила,
Поэт ведь - голос, сборник рифм.
Коль голос тишина родила,
То дом его - в глухой тиши.

Поэт ведь - зеркало времён,
А время - лишь момент, но вечный.
Так значит и поэтов дом
Лишь пыль на слове "бесконечность".

Поэт - бездомный, но стихи,
Его создания и дети,
Они бессмертны, но глухи
К нравоучениям поэта.

Поэтов дом - его созвучье,
И эхо от его стихов.
И чтобы тишину не мучать,
Поэт и умереть готов.

*

Но ведь поэт - это не сущность,
Поэт - лишь звание, ярлык.
Так где же дом, поэтов ждущий?
Где тот, кто им стихи простит?

Быть может дом всегда со мною?
Быть может он в моей душе?
Быть может в танце с тишиною
Покой я обрету в клише?

Под звук рождения вселенной,
Под запах смерти старых звёзд,
В рисунках солнечных на стенах
Промчится жизнь, как паровоз.

Стихи сверкнут - и вновь угаснут.
Поэт забытым быть рождён.
То изначально было ясно,
Ведь голосу - молчанье дом.

*

Но жизнь - дитя смертельных судеб.
Поэзия - дитя искусств.
И я кричать доколе буду,
Покуда не лишусь я чувств.

Так что же дом? Да кто же знает?
Ведь дом - у каждого он свой.
Мы одиноких в мир рождаем,
И одинокими умрём.

Но то не грусть, то неизбежность.
Цени свой вздох и светлый взгляд!
Мы дома все.
Всегда.
Где нежность
И понимание царят.

Где путь домой - к себе дорога,
И коль нашёл - не потеряй.

А я пойду в чертогах морга
Попью с лимончиками чай...