Всюду бегут дороги...
М. И. Цветаева
Сыпят на раны дорог соль,
сверху — песок.
Боль — одинаково есть боль.
Только глоток
неба, в нём тает ломоть-путь,
как в молоке.
Вот и все едут, ища суть,
как по руке;
линия жизни идет до…
Ветви в снегу.
Каторжников проведут в дождь,
князь на скаку
лихо промчится, в авто ли,
иль крепостных
сонно подсветят смартфоны
в окнах глухих
плотных маршруток — и всё то ж:
вор иль творец.
Только дороги соль, дождь,
где-то конец.
3.I.2024
Дорога
© Copyright: Антон Вячеславович Огнев, 2024
Свидетельство о публикации №124010403836
Свидетельство о публикации №124010403836
Рецензии