Вот забрезжил рассвет, как пролог –
на столе перекрестием строк,
утро – в сером – тайком
угощает вином,
в небесах льёт свой огненный грог.
Мне казалось, поэзия – тень,
догоню, если будет не лень:
не хватай, так беги –
но с руки ли, с ноги, –
чем я ближе, тем дальше мишень.
Тень твердит: «Виновата сама,
приготовь лучше всё для письма:
ты на стул, я на стол
или, может, на пол,
лампы свет – наш союзник впотьмах».
Сговорились…. С тех пор мы вдвоем:
тень поэзии – с тонким пером,
ну а я вслед за ней
всё смелей и резвей
тороплюсь написать о земном.
Утро серым стежком за окном,
как швея, прошивает кругом:
по снегам ли, в траве
по листку, по судьбе…
Тень же спрячется в мире ином.
На рассвете
© Copyright: Алла Райц, 2024
Свидетельство о публикации №124010306005
Свидетельство о публикации №124010306005
Рецензии
