Снова выстрел в висок
вышибает на раз сонливость.
На глазах – лишь песок, –
зрачок отдан ему на милость.
Каждый жест словно ток,
каждый выдох подобен взрыву:
им охото пробить мне бок
или просто ударить в спину.
Это утро – борьба.
Этот день есть итог сражения.
Но не знает никто, куда
возьмет вектор сопротивление.
Ни оборванный резко сон,
ни ступня на полу квартиры
не изменят судьбы наклон,
не добавят в усталость силы.
Куда проще закрыть окно,
поймав солнце в простой ловушке.
и позволить себе одно –
прислониться щекой к подушке.
Будет лучше. И будет тише.
Свет не станет слепить глаза.
Мир забудет о твоей жизни,
как забыл у дороги пса.
Ты уснешь. Что с того?
Это к лучшему. Я б сказала:
привыкай не желать ничего,
кроме, разве что, одеяла.
Нежеланию просыпаться
© Copyright: Софья Позднышова, 2024
Свидетельство о публикации №124010305303
Свидетельство о публикации №124010305303
Рецензии
