А у нас это как бы порода

Я, возможно, их всех понимаю. Пахну водкой, malone, табаком...
Мой язык без костей. Гуляю. Лишний раз посверкаю чулком.
Как мужчина люблю. Добившись, раскидаюсь и тем, и другим.
К сути сразу иду, не смутившись. Есть любовь, нет любови — решим.

Я ваще не типаж. Феномен. Щеголяю в мехах по снегам.
Все равно, кто попросит мой номер. Позвоню, только если я в хлам.
Матерюсь и дерусь. Отчаянно. Развожусь на бессмысленный треп.
Если эти стратегии мутят, я прицелюсь с бесстрашием в лоб.

Но мое слово — честное слово. Пусть не краше блестящих девиц,
Не поймешь то, о чем восклицаюсь. Что выходит слезой с роговиц.
Я пишу, осмысляю, корячусь. В целом, я существую в строке.
Душу вряд ли кому-то открою. И в невнятно-лиричном комке

Предстаю аки голая. Верю, что полюбят. Признают. Поймут.
Я люблю, а люблю я безмерно. Мозга корку нервирует зуд:
Кто скучал, кто писал — все шляпа. Для себя утверждаю свободу.
Эти женщины сладкие, правда? А у нас это как бы порода.