Когда закончатся наши войны и волны в берег устанут биться, ты сядешь молча на подоконник, раскуришь трубку и станешь сниться мне в чистом воздухе клубом дыма со вкусом пролитого на землю...
Я уже чувствую запах рима и всё, что в пламени сгинет первым...
Культурный слой разберут на маты...
Мои стихи превратятся в пепел...
Но мы, конечно, не виноваты...
Не вздумай бросить курить про это...
Не вздумай бросить курить про это...
© Copyright: Древний Странник, 2024
Свидетельство о публикации №124010106255
Свидетельство о публикации №124010106255
Рецензии