Моя дорогая Гертруда

Моя дорогая Гертруда,
Пишет жених тебе Фриц.
Я на фронте восточном покуда,
Затягивается наш блиц.
 
Сейчас здесь глубокая осень,
Победы ещё не видны.
А память меня переносит
В дни в самом начале войны.
 
Когда перешли мы границу,
Там пал батальон, вот дела!
У русских застава дымится,
У русских лишь рота была.
 
Но это ещё не так важно
В сравнении, что впереди.
Как русские бьются отважно,
Увидел я позже вблизи.
 
В день третий мы шли по дороге
Вдоль русла какой-то реки.
Там хутор стоял одинокий,
У нас так живут бедняки.
 
По нам вдруг огонь пулемётов,
Похоже, до роты врага.
И оберст* послал нас две роты,
Чтоб выбить их наверняка.
 
Но бой тот на час затянулся,
Полсотни у нас полегло.
А пули ложатся так густо,
Хоть их окружили давно.
 
А оберст торопит, скорее,
Но падают парни во ржи.
Тогда, развернув батарею,
Мы с русскими дом подожгли.
 
Горит дом, но всё же стреляет!
Сдавайтесь, сгорите совсем!
Ещё два снаряда по краю,
И всё, не осталось там стен.
 
И вдруг из огня на пороге,
Я помню всё, даже сейчас,
Совсем обгоревший, безногий!
Русский, стреляющий в нас.
 
Но он наконец умирает.
Приказ, собрать трупы врага.
Так близко до ада, до рая
Я не был ещё никогда.
 
Четыре сгоревших, обугленных
Жестокого боя итог,
И пятый. Погиб не от пули,
Без ног он, кровью истёк.

У нас два почти батальона,
А их всего было пять,
Но приняли бой обречённые
И нас смогли задержать.
 
Мы их хоронили героями
Под оружейный салют.
И оберст сказал перед строем,
Безумцы в России живут,
 
Что в полк бы вот этих пять психов,
Мы б взяли за месяц страну.
Фельдфебель шепнул тогда тихо –
Мы уже проиграли войну.
 
Моя дорогая Гертруда,
Твой Фриц стал другим на войне.
К Рождеству я наверно не буду,
Помолись, вспоминай обо мне.
 
Я видел бои и сражения,
И много безумных потерь.
А может самоотверженность,
Мне кажется часто теперь.
 
Они в окружении дерутся,
Сражаются в меньшинстве.
Воевать как с этими русскими,
Как не пропасть нам совсем?
 
Здесь не просто отвага отчаянных,
Здесь замысел у них и расчёт.
А мы уж побед и не чаем,
Нам продержаться б ещё.
 
А мне здесь и страшно, и грустно.
Домой так хочется мне,
И обгоревшие русские
Стреляют в меня в каждом сне.
 
*                *                *
 
Не судьба отправить Фрицу письмо,
Зря Гертруда ждёт шаги во дворе.
Он в заснеженных полях под Москвой**
В сорок первом замёрз в декабре.

*Оберст – полковник в Вермахте
**Почти по Алексею Александровичу Суркову

31 декабря 2023