Сугроб

Когда мы перестанем забывать родные дома?
Когда этот мир перестанет сходить с ума?
Быть может и никогда.
Но если есть шанс выбраться из этого сугроба, то когда?

Сугроб он же такой холодный и узкий,
Но такой чертовски глубокий.
Отсюда пластинки не слышны,
Можно разобрать меланхоличный и однотипный русский,
Этой ледяной страны.

Можно закрыть глаза, перестать дышать и надеяться заснуть.
Сделать вид, что всё стало лучше хотя бы на чуть-чуть.
Но, конечно, это лишь снег в глаза
И в ушах гроза.

Хотя погоди, какая ещё гроза? Это же снег.
Точно снег, он везде, он во мне.
Он в голове мысли мои забрал на цепь привязал и думай только лихорадочно бесконечно что ты на дне
И не существует отсюда побег.

Думать и видеть в снегу закопанные футляры,
На самом деле очень страшно.
Может для какого-то это идеалы,
Но ладонь протянутая для жизни слишком важно.

Я так хочу сказать ей люблю,
Сказать что ладонь по христиански волшебна,
Я так хочу её схватить, но так боюсь что за собой потяну и жизнь в сугробе благословлю,
Но её тепло так целебна.

Мне так хочется выбраться и послушать пластинки,
Попробовать твои манящие лечебные пастилки.
Назвать тебя своим домом, а не сугроб,
Не уготован мне ещё гроб.