По утрам выбрасывая мусор,
Всё от неба требую ответ:
Что есть дар и кто такая муза,
Завсегдатай свалок, средних лет?
И она на утро хлам выносит,
За углом выходит в магазин,
То не рада: мол, светает в восемь,
То ворчит, мол, ночью моросит.
До чего унылая особа
Среди местных пьяниц и бичей,
И идет, сжимаясь от озноба
Пустырями битых кирпичей.
Что её всерьез интересует?
Побирушка, в мире ни угла,
Только Имя - верное, не всуе
На губах юродивых с утра.
Побирушка
© Copyright: Валентина Патронова, 2023
Свидетельство о публикации №123123102806
Свидетельство о публикации №123123102806
Рецензии