Привкус металла

В своем одиночестве, стерильном как воздух кошмара, я чувствую себя сохранным.
Будто огурец, запечатанный в банке скисшего рассола, снаряд в несущейся по пораболе ракете, альпинист в снаряжении при падении в пропасть.
Я чувствую себя успокоенным как безутешная мать после купленных слов монахини, отошедшая от гроба к паперти, на входе—у самого выхода, пощупавшая утрату пальцами, запечатлевшая пустоту в глазах.
Я чувствую себя спрятанным от тепла чужого дыхания, от выскакивающих в тишину нечаянных чьих-то доводов, от напряжения общего пространства, общего пространства, общего.
Я чувствую себя укрытым: холодом собственной мысли, градом рикошетящих стремлений, барьером подтвержденных убеждений, поволокой фрустрации на уровне глаз.
Я чувствую себя оправданным по ошибке осуждённым, случайно кем-то названным десять лет спустя после казни.
Я чувствую себя произошедшим, когда-то исполненным, выполненным, выплюнутым, выкинутым, вскрытым.
Я чувствую себя потерянным на спирали рекурсии, вымотанным, вытравленным, истерзанным, избитым.
Я чувствую себя на ковролин просыпанным, а на диван пролитым. В музее—остро воткнутым, в воде—насквозь пробитым.

Железо как одиночество на вкус...