О ком?

 Под серым небом город есть.
 Задумчивый, дождливый.
 Там маленьких домов не счесть.
 Угрюмых и смазливых.

 В том городе стоит туман,
 И дождь идет тяжелым маршем,
 И город тот, сплошной лиман
 Для путников, думой уставших.

 В том городе живет один.
 Сам по себе — простолюдин, с дворянским взглядом.
 Чернильный дождь ему – как маска от седин.
 Туман использует как плащ, в котором прячется от пращ,
 Направленных в него людьми со всех карнизов.
 Боится их, но у него свои капризы.

 Тот город чуден и прекрасен.
 Помпезными дворцами красен,
 Где мрамор золотом обит, ступеньки на атласе.
 А где дворец стоит, там быть и саду,
 Фруктовому, с мощёною дорожкой.
 Фонтан пускает в небо брызг бриллиантов,
 А каждому бриллианту — быть сережкой!
 Не жизнь, а глянец на обложке.
 Тот город чуден и прекрасен.
 Он мёртвыми телами красен.
 Дворцы там все пропахли гнилью.
 Столь гадки горожан гримасы,
 Что сами уж покрылись пылью.

 Сады все отцвели и сгнили,
 Ну а фонтан, вместо колодезной воды,
 Качает всем «бриллианты» из трубы,
 Куда все с города отходы слили.
 Тот город чуден и прекрасен.
 Улыбка в нём не частый гость,
 Везде уныние царит,
 А солнце вызывает злость.

 Но люди в нём живут что надо,
 Все как один – умны, хитры, коварны.
 Амбициозны и сильны.
 Мудры, добры и храбры.
 Живут они там мало, и их совсем не много,
 Но им всегда найдётся мощёная дорога.
 Вести она их будет к саду,
 В нём будут фрукты и фонтан с прохладой,
 Им и дворец откроет ставни,
 А лестница будет обита красною дорожкой
 Со вздохом будут говорить они:
 -Чудесен город наш красой своей!
 -И солнцем с ливнем красен!
 -И утренней прохладой!
 И люди в нем живут что надо.
 Все как один – жадны, трусливы и глупы,
 И Мстительны и Вероломны,
 И Малодушны, и гримасою страшны.
 Полны суждений вздорных.
 С зачатия самого они повреждены
 Их существо – позорно.

 А что тот человек? Он кто? Садовый житель?
 Или канавный клерк?
 Дворец пилястровый его обитель?
 Соломенный фахверк?
 И где же он? О ком рассказ?
 Он городу тому каркас.
 Дорог мощёных плотник,
 Он кормчий сотни тысяч сотен.
 Отец и Храбрых и Трусливых,
 Трудолюбивых и Ленивых,
 И прочих, прочих, горожан.
 Всем им в себе он дал ночлег.
 Он Царь и Бог.
 Он – человек.

 И вот сидит он, высшее создание,
 Но что не так?
 По ком страдают горожане?
 И в мыслях полный кавардак.
 О ком болит сознание?

 О ком в мозгах пульсирует тревога?
 Смятенье в том, а правильно ли выбрана дорога?
 Кто вынудил меня кричать?
 Кто принудил в отчаянии биться?
 Кто научил меня мечтать?
 Мечты свершения ради,
 Отчаянно трудиться...
 О ком в душе моей поет фагот?
 И Арфа услаждает свиристелью.
 Моя любовь не вместится в семь нот.
 Все ноты обратятся колыбелью.

 Близка к концу Баллада Человека.
 На месте города ужасного, чумного,
 Будет воздвигнута библиотека.
 Не забывались чтобы ужасы былого.

 И было всё благодаря тебе.
 Твоя любовь — для сердца омовение.
 Всё светлое есть светлому спряжение.
 О ком же был рассказ?
 -Я вам отвечу, если смею.
 -Нужды в том, уверяю, нет, ответ сама найти сумею.


   28.07.22