Не призыв

Я хватаюсь за идею суицида как за последнюю надежду. За маленькую жизнь, предтечу рокового шага: лишённую тревог и забот, ослабляющую петлю на шее, наполняющую лёгкие ветром.
Мгновение перед падением беспремерно прекрасно: все живёт в нем в полную силу: и рыжее солнце, и тусклое на закате небо, и резвые птицы, даже освещенные пятничной радостью лица усталых людей. Отступить назад—значило бы потерять ее навсегда.
Человек платит за секунды маленькой жизни целостностью своего тела.
Теперь он совершенно разбит: распластался нелепо на асфальте. Лицо обезображено, замызгано грязью и кровью—он упал с небес туда, где волочил ноги по некоему метафорическому пути, абсолютно потерянный, измученный, отвергнутый всем миром. Даже после смерти он не смог отделиться от тягостного существования, невольно создал в нем ещё один печальный эпизод.
Но...
У него была маленькая жизнь.
Тиски забот не сдавливают ни его грудь, ни голову. В последние секунды он абсолютно свободен, свободен в падении вниз. Наконец, он волен выбирать.
Он утверждает свою личность в масштабе принятого решения, в усталости раздражённого фельдшера, отложившего обед из-за вызова...
Он сделал ужасающее своей пустотой Ничего...