Прости за боль,
Прости, за то что болен,
Прости, коль на раны сыпал соль,
Как ещё один всё испортивший печорин
В жизни эго осознать не трудно,
Простить ещё сложней,
Но когда на сердце скудно
В душе десятикратно холодней
Я на твои запреты не держу обид,
Они в молчании ничего не стоят
И по ночам со мной никто не говорит,
И в душу даже не посмотрит
Прости, но мне нечего сказать,
Да и ты навряд ли хочешь слушать,
Я был рад тебя до дому провожать,
Я был рад с тобою рядом, спать и кушать
И всё-таки прости, что сыпал соль
Может в этом я виновен,
Но колючий кактус не винят за боль,
Прости меня, коль я такой Печорин
Твой Печорин
© Copyright: Фрол Кротов, 2023
Свидетельство о публикации №123123003184
Свидетельство о публикации №123123003184
Рецензии
