праздник

Скажите, вам нравится Новый год?
Просто мне нет;
Не люблю всю эту серость города,
Насильно украшенную светом.
Зима – это боль,
«Зима» — значит потеря;
Зимой нет имбирных печений
И это не время для развлечений,
В Новый год не приходит Дед Мороз,
Он не дарит подарки,
Он не такой добрый, как говорят нам сказки;
Он не тает, он остаётся тем самым воспоминаньем,
В которое до последнего веришь, для контраста.
Новый год — не красное, зелёное или золотое,
Вам навязали, я знаю, мне тоже когда-то,
Новый год — это слякоть из бело-серого пепла.
Говорите, зима — круглый шар и майонезный салат?
Фильмы Рязанова под мандарины?
Обветшалые Хрущёвки? Красный ковёр на стене,
Закрывает цветущий сад из жёлтых цветов,
Коим он был когда-то, до того,
Как тридцать зим прожил, не прячась,
Покрылся мурашками весь, пустил корни он от стены;
Теперь красный ковёр не просто декор,
Он закрывает те трещины, что Новый год принёс.
Зима опасна и депрессивна.
Знаете ёлку вечнозелёную, одна она пахнет,
Как процветающий лес, полный влаги и жизни?
Ей жизни не будет, стоя в вашей квартире:
Ей не интересно кино или запах игристых напитков,
Этот бесцветный ковёр, лишь она одна выделяется на его фоне,
Кричит и просит о помощи, вернутся в свой дом ей хочется;
Она сияет, насильно одета, чтоб вы вниманье на неё обращали,
Но мы лишь смотрим в экраны и осушаем наши бокалы,
Считаем минуты до года нового,
Репетируем пожеланья, чтоб сказать их ровно в двенадцать,
Для самих себя, иначе год начнётся ужасно.
Ель скучает по лесу, ей надо домой,
Сделайте ели подарок — не приводите к себе домой,
Ей лучше в лесу, в кругу друзей, как и вам в Новый год,
У каждого в этом мире есть свой дом.
Говорят, Новый год — семейный праздник,
Так почему, мы, люди, думаем только о желаньях для самих себя?
«В этом мире ты один имеешь значенье», не спорю, лишь понимаю,
Но неужели не хочется в последний час уходящего года,
Подумать о чём-то таком, что отвлечёт от всего?
О ценности этого мгновенья, об ужасной зиме за стеклом,
О ели, нагнувшейся к низу, смотрящей в окно.
Подумать хоть раз не о ценности материала в наших руках,
О центре бытия.
В этом и есть его магия, та самая, о которой обычно не говорят,
Зима — жесточайшее время года, в него хочется умереть,
Просыпаться без чувств подряд девяносто дней,
Есть ту же еду каждый день, из-за стужи и урагана за окном,
Носить ту же одежду день за днём, грустить о том,
Что живёшь без животных и мечтать пережить эту зиму;
Спасаться можно любимыми делами:
Посмотреть что-то, послушать,
Но как понять, что ты хочешь, просыпаясь амёбой?
Всё чего хочется зимой — полежать на полу,
Посмотреть в потолок и заплакать от визуализаций.
Жаль, что зимой пол — не горячая зелёная земля,
Полежишь полчаса, а на завтра не встанешь с кровати,
Так что следующий день молча плачешь в подушку,
Давясь слезами, кусая её края, лишь бы тебя никто не услышал,
В Хрущёвке тонкие стены, ты живёшь не один,
Бабуля услышит и будет кирдык.
Зима утомительна, она бесконечна,
Зима беспощадна, вспомнит о всех,
Каждому подарит несчастье, она и есть Дед Мороз,
От этого холод по коже, никакой свитер не сможет согреть.
Зима ужасна, но она мотиватор,
Заставляет тебя выживать, жить как импровизатор,
«Ничего, до весны потерпишь!» — заливается смехом она,
Напуская хлопья из снега, позавтракаешь ими.
Холодный ветер в лицо, береги губы,
Скользишь, не идёшь, мантру твердишь:
«Как бы не убиться сегодня» — ненавидишь эту жизнь.
Строишь планы на завтра, давая обещанье,
Что в марте начнётся лучшая жизнь.