«От жизни человеку — убыток, а от смерти — польза.»
Скрипка Ротшильда А. П. Чехов
Невольно просится в ладошку из глаз скатившаяся грусть,
Когда тщедушный рыжий Ротшильд играет песню ту на скрипке:
Про старый белый вербы куст,
Про берег у реки, что пуст,
И про гусей, держащих путь,
Про то, что жизнь – одни убытки.
Что если всё начать сначала, вернув лет сорок – пятьдесят…
Но душу трогает смычок. Дрожит, как лист осенний, нота…
И дни, срываясь, прочь летят…
Не бросок мертвенный наряд -
Строгать гробы за рядом ряд
Для всех – не лёгкая работа.
Сыграй же, Ротшильд!
Снова скрипка, пассажем плача, льётся ввысь.
Там, где труба кривой избушки сплетает дым в седые кольца.
Пропала жизнь - смешной каприз.
Прими же с радостью свой приз -
Расходов больше нет. Молись,
Что всё сложилось, наконец. Смерть принесла покой и пользу.
Скрипка Ротшильда
© Copyright: Самапосебе, 2023
Свидетельство о публикации №123122907793
Свидетельство о публикации №123122907793
Рецензии