Ты говоришь:
– Мандзони тривиален,
Уорхол скучен, Бэнкси опопсел.
Не гениален самый Вуди Аллен –
Пострел, который так и не поспел.
Ты утверждаешь:
– Плакало искусство.
Идей – на грош. Артистов – палачам.
Ваш хренов постмодерн – всего лишь «трупство».
Искусство поклонения мощам.
– Любимая!
Тебя пошлю я к чёрту.
Не знаешь ты, как в сонмище людском,
Я был конём под боем, полумёртвым,
И с мёртвым безголовым седоком.
Мне помнятся портреты у Пикассо.
Рисуй твои черты его б рука,
Они вписались б в реализм. Согласна?
Блаженны те, кому вручил Лука
Свой дар.
– В п**ду!..
Ушла. Я пью. Та чарка –
За Уорхола, Дали и Корбюзье.
За Хёрста, Суинтон, Бунюэля, Брака.
За творчество, подобное весне.
Подобное весне, где сердцу дюже
К звезде далёкой жаждется прибыть.
И, отражённым в полной листьев луже,
В ней ищущим надежду возвратить
хоть чуточку её... Мне лучше, лучше.
о современном искусстве
© Copyright: Гришин Александр Сергеевич, 2023
Свидетельство о публикации №123122904021
Свидетельство о публикации №123122904021
Рецензии