Мама, прости, стал жёстче мой стиль,
в стихах больше грязи, бухла и могил.
Стекловата неба кровавой слюной
вечером немо любуется мной.
Я научился писать стихи
так, чтоб блевать от одной лишь строки.
Да! днями бывает охото блевать,
ночами от букв зато чётко торчать.
Меньше в стихах из словарика слов,
я теперь меньше пишу про любовь,
а то, что выходит - выходит с ****ьми,
Ну что-ж, коль они лишь остались людьми.
Мам, стихи я пишу, но я не умею
нести мораль. На поколенье
мне всё равно, и даже хуже:
я б выдал каждому оружие
с инструкцией, как им стреляться,
чтоб меньше было в мире гадства.
Ты, умник, давай, намекни:
«чего же ты сам не откинул коньки?».
Откину, не ссы, но только попозже.
Какая тут разница: этой ли ночью,
иль позже лопатками в яму прилечь,
мы все лишь ворсинки на лоскуте вечности.
28.12.2023
Мама, прости
© Copyright: Даня Шумилов, 2023
Свидетельство о публикации №123122902828
Свидетельство о публикации №123122902828
Рецензии