Прощай. Бывай. Не забывай...

Прощай. Бывай. Не забывай.
Или забудь. Мне все равно, уж слишком долог путь. Верней, не долог, скоротечен. Все было так, придет иначе, наш век,  увы, не вечен. Иль не увы? Ведь если так, всему цена гроши и лучше ножик в печень.
Ножа я не нашел...
Как так всегда бывает, что нет ножа? Пол мира, пол страны я обошел, но не встречал приветливей пажа, чем тот приятный малый, боящийся в душе...
Ножа?
О, нет.
Боится мой услужливый и добрый мальчик, не от хозяйки от своей гонений и терзаний. Обжегши, видимо случайно, пальчик, он даже не страшится наказаний, упорно развлекаясь с огненным дождем.
Как страшно жить!... И нет ножа,  как не ищи, и каждому придется быть себе вождём, а после жалобно стонать и выть, узнав что сам в ответе за свой злобный рок. Так может, лучше быть как мальчик?
Плясать в сиянии всепожирающих огней, упорно веря, что ты сам себе пророк, отчаянно твердя про свой нищалый балаганчик.
Творить. И жить. Не слыша никого. Лишь тихий шепот, что ножом, с кривой иголкой жала, невыносимо больно режет разум вдоль. Нож памяти. Нож страха. Нож самобичеванья.

Ноябрь 2023