Прости, страна

Я не пророк, конечно, не мессия,
Мне не подвластны эти все дела.
Мне просто надо, чтоб страна Россия
Под солнцем вечно на земле жила.
И чтоб была богатой и счастливой,
И дух народа был неукротим,
Но, главное, была чтоб справедливой
К себе самой и к жителям своим.
Чего греха таить, с ума иль с дуру,
Иль бес беспамятства в неё проник,
Случалось предавать свою культуру,
Историю свою и свой язык.
А сколько в ней рождалось негодяев,
Открытых и припудренных иуд!
Они и до сих пор, я вижу, знаю,
Пресытно здесь едят и сладко пьют.
Прошу, страна, займись важнейшим делом,
И не считай, что я – твой гений злой.
Когда-нибудь решительно и смело
Их вымети поганою метлой.
И ты поймёшь, что воздух стал почище,
Ключом забьёт живительный родник,
И расцветут цветы на пепелище,
И ты вернёшь культуру и язык.
Прости меня, страна моя Россия,
Что мыслями подобными грешу.
Конечно, не пророк я, не мессия,
Приказывать не смею, но прошу.