В тот вечер выпил пива
на «Лесной».
Был март,
но было очень мрачно.
Зимой я думал, —
солнце расцветёт весной,
но
лишь желтела люстра
в месте злачном.
Вышел я из рюмочной
полуподвальной, —
в карманах зазвенели
лишь стекляшки.
Справа на груди
смеялся чёрный Сталин, —
и на расстрел меня
он дал отмашку.
Шёл снегод;ждь,
а я постыдно плакал.
Метро гудело
где-то под сырой земл;ю.
На тёплом юге
грохотали танки,
но я ведь не солдат, —
наград я не обмою.
А где-то там пылали города!
Другие в месяц тот —
лишь ждали эту участь.
Имел ли право
я тогда «страдать»,
живой,
здоровый,
сытый...
«м;чась»?
Я просто пиво пил...
Уволился.
Расстался.
Смотрел под н;ги грязные
прохожим.
На холоде немели
вкруг нольпяшки пальцы.
Я был подавлен, да.
Но и не уничтожен.
В тот вечер выпил пива...
© Copyright: Арсений Ярмадов, 2023
Свидетельство о публикации №123122702009
Свидетельство о публикации №123122702009
Рецензии