Мы вершили...

Мы вершили
балаган.
И читали
по слогам
книги
Мёртвых.
А по мудрым
головам —
шли в ботинках стёртых.

Видели 
слепых котят,
слышали 
глухих солдат,
морозились 
в пустыне.

С неба — манна,
будто град,
но мы ехали в Царьград
по новогодним
серпантинам.

На руинах Вавилона
пыль —
межзвёздный бред.

Если ду;ши воздух,
как же в них
оставить след?

Мы на далекие планеты
отправляли SMS.
Игнорируя ответы,
набирали,
словно воду, 
новый текст.

Внутри — вращался барабан.
На нём — «Поле чудес»,
усеянное минами,
похожими
на крес-

ты.

Мгновенья — ливнем кислоты
на; эти пейзажи!

Смерть, конечно, не конец,
но 
кто это
докажет?

Боги? — Приложенья
в устаревший гаджет.

Мы —
авторы,
чернила,
персонажи?

Нет.

Мы то,
что между строк
излучает
белый свет.

Но это всё
(увы-ура!)
пройдёт.
Парадом. 
По скелетам.

Судьба — дымящий пароход
на зеркальной
реке
Лета.

Мы — пассажиры
без билетов.

Капитана
нету.