Какое мне дело, что осью,
Её задаётся приход.
Важнее, что именно осень,
Уверенность мне придаёт.
И стружки гонимые ветром,
Шумевшие прежде листвой,
Сегодня почти не приметны,
Сливаясь с пожухлой травой.
На месте их радостью рдеют
Созревшие к сроку плоды.
И лучшей природной затеи,
Пожалуй, нигде не найти.
Заложена осенью мудрость,
Живущая с нами во всём;
Понятна, где явно, где смутно,
Порой даже кажется сном.
Стружки
© Copyright: Ири Белус, 2023
Свидетельство о публикации №123122701653
Свидетельство о публикации №123122701653
Рецензии