Отвечая Буковски

Квартира друзей. Я. Радио. И Чайковский.
Симфония номер шесть. В хлам пьян, но взбодрён.
Закончился джин. Опять. Ещё нет и трёх.
Типичная сцена в духе книжек Буковски.

Уставший приятель в чёрном тренче. Ну, что ж,
Пусть входит, раз надо. Всласть под скерцо курю -
Да, вот бы так перед смертью встретить зарю.
Но смерти не скажешь просто: вынь да положь.

Я выключил свет. Пустует нынче шоссе
Для мыслей, беспечно жмущих только на газ.
Мой гость положил давно на курево глаз.
Бери, не стесняйся - пачки хватит на всех.

Лёд тронулся. Еле клею вместе слова.
Вздохнув, собеседник станет вновь объяснять
Пьянчуге античный миф, как будто дразня
Фантазию сказкой. Друг, я, видно, в дрова.

Голодный писатель слово больше не ловит,
Хотя выгрызает пять предсмертных минут.
Часов. Иногда - и дней, отдав их вину.
Сигарам. Оркестрам. Пылкой, юной зазнобе,

Ушедшей к другим. И чёрт с ней. Друг, отчего же
Так мрачен наряд? Пришёл по душу мою?
Сам знаешь, как часто я бывал на краю.
Зачем намекать на это? Жертве негоже

Заранее знать свой срок - закон всех людей.
Но мы заболтались. Видишь? Солнце встаёт.
Ещё пять минут украл, а с ними - восход.
Однажды - твоя возьмёт. Сегодня - мой день.

Я смог облапошить смерть удачным броском
Игральных костей. Случайно - как и всегда.
Уйти второй раз никто мне явно не даст,
Но это не важно. Дальше будет легко.