Смотрит изнанкой кожи
Внутрь себя погожий
День,
Где, качелью водит
Тень,
И вот-вот поглотит
Сень
Птиц
Единиц немного
След песка больного
Слепотой глубокой
Помнит много ног он.
На мою сетчатку
Свет явил площадку,
Где гуляю телом,
Не придя к пределам,
Но истлев на йоту,
Глядя точно в рот им:
Пустотелой яви,
Где мираж лукавит
Полотнище пола;
Тишине глагола,
Коего не сыщешь,
На свету в пылище
И на прочих дюнах,
Сарафанах, лунах.
Иосиф Бро
© Copyright: Ортём Гарин, 2023
Свидетельство о публикации №123122507230
Свидетельство о публикации №123122507230
Рецензии
